A esperança permanece criança.
Ao que parece nunca vai crescer…
Amadurecer,… realizar-se!

Essa criança tem fome.
E a fome a enfraquece.
Vontades não a alimentam.
Não mais!

(Há um quê de utopia
no desejo amanhecido.
Assim,… feito pão dormido.)

ju rigoni (sem registro de data)

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O poeta,
que uns acreditam Deus,
outros, profeta,
revive…
Mas ainda encontra
entre os homens
o mais temível deserto…

Por eles, morreu.
Por eles,
sempre renasce…

Novamente, é perseguido,
xingado…
traído…

São muitos, os Pilatos
a lavarem as mãos
nas águas poluídas
e malcheirosas
dos novos maus tempos.

Outra vez, é açoitado;
com espinhos, coroado.
Sofre…
É crucificado.

(Eles ainda não sabem o que fazem?)

E na hora sexta
morre,
outra vez.

Agora, não uma,
inúmeras lanças atravessam-lhe o corpo.
Ainda não há,
e jamais haverá -,
quem lhe quebre os ossos…

Que homens
eram aqueles?!
Que homens
são esses!?…

Milênios se passaram,
e a pergunta é a mesma:
Que mal ele fez?
Que mal ele faz?…

Nem o tempo
nem o avanço da ciência
amenizaram a violência,
a intolerância do homem, -
menos ainda a culpa que insiste
em pesar nas consciências…

O céu e a terra passarão.
Sua poesia,
nunca.
Jamais.
Não.

Deus ou profeta,
ele é o poeta,
e o poema…
Em qualquer tempo,
a paz ao alcance
da prece.

Alegria dos homens,
merecedores, ou não,
todos os anos,
humilde e pacientemente,
se faz menino
para tentar, novamente,
ensinar a lição
que é emoção,
mas também é razão.

Ele, o caminho.
Ele, a verdade.
Ele, a vida.

Ele, a poesia.
Tratamento
e cura
para todas as feridas…

ju rigoni (sem registro de data)

BOAS FESTAS
E
FELIZ 2010!

Que em 2010 tenhamos a chance de viver num mundo mais solidário, mais humano, mais justo.

Bjs e inté!

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É voz grave e persistente
que atravessa a madrugada
traindo e abstraindo
a solidão da jornada.

A areia é sereia
em grãos.
Quando ele foge,
ela canta
(chiado sedutor,  solene,
a reclamar atenção)
e encanta,
trazendo-o de volta.

Temperamental, poderoso,
penetra o meu sono.
Imenso, misterioso,
inunda minhas manhãs…
Tranquilo ou revolto
entoa o mantra azul
que fascina e ensina
que… não!
Nada se repete.

Tão cheio de vida,
tão pleno de morte.
Enchendo e esvaziando,
chegando e partindo…
Por que ele vem?
Por que ele vai?
Esse mar,
testemunha
de histórias,
é História
que alimenta, mata,
molha, resseca
e embala.

Mar…
Ah, mar…
Gigantesco útero
a céu aberto,
capaz de tanta vida
que não vem à luz…
Que poder tem esse som,
esse dom,
esse tom,
esse monstro de sal e água
a enxaguar-nos
da alma o mal?

O sol o ilumina,
a lua o domina,
mas só ao divino se abre…

O homem está lá
a olhar o mar…
A apreender a vida
aprendendo a morte, -
sorte de quem respira,
destino de velho e menino.

(Velho e menino têm sedes,
mas a seda da rede
só pode matar-lhes a fome.)

No olhar… o mar,
esse monte de lágrimas
a inundar o planeta,
a despertar minh’alma.

ju rigoni

Imagem: “Meu mar…” – Óleo sobre tela – Tatiana Pailos

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Olhos perdidos
na linha do horizonte,
vêm-me em ondas
os pensamentos…
Mergulho em ocenos
os meus oceanos…
Respiro o coloquial
da brisa marinha…

Sento-me à areia
branquinha,
e a água alcança-me
os pés…
Beija-os,
lambe-os…
Dúvidas, esperanças,
tormentos,
agradecem o carinho.

Quão sábia é a natureza!…

Minha neta
brinca na areia…
Enche e esvazia
o baldinho…
Constrói, feliz,
seus castelos
que, em algum momento,
a água há de levar…
É só uma criança
aprendendo a vida
diante do mar…

Ah, mar…
Obra divina,
encantadora,
poderosa,
que, em humores
e tamanho,
só comparo
aos meus medos
e aos meus sonhos…

ju rigoni (2004)

Foto Mell

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Cabelos ralos,
tão branquinhos,
ao vento leve
da noite clara…
Olhos lá em cima,
na lua antiga…
O pescoço dói,
a mente flutua,
o tempo gira
fora do eixo…

Saudades
da dona do dedo
que apontava
o santo e o dragão…

Velho e cansado
o corpo treme,
espreme-se em memórias,…
liquidifica o pensamento
e qualquer palavra
que se diga…

Saudades da dona do dedo
que apontava o caminho…
Quanto mais trêmula a voz
mais bonitas as histórias…

Dias de pura magia…
Céu coalhado de poesia
e ingênua esperança…
Infinitas estrelas…
Quase tantas
quanto os sonhos
de criança…

(Entre um cochilo e outro,
a voz que é estorvo e carinho:
- Vovó! Dormindo de novo?!
- Não! Não estava dormindo!
Só estava recordando…
- Lembrar pode doer, vovó…
- Querida,
já tenho idade para saber
que toda saudade
combina dor e prazer…)

Saudades
da dona do dedo
que apontava o santo,
o dragão,
o caminho…

A lua, as estrelas, o céu,
o jardim…
nunca mais serão os mesmos…

(- Vó, vamos entrar…
A noite está ficando muito fria…)

ju rigoni (2002)

Para Dora, minha inesquecível avó materna.

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Palavras…
Ah! As palavras…
Carícias prévias,
quentes, úmidas, -
tão escorregadias
no ardor da criação…
Aflição legítima
que leva ao gozo,
em momentos diferentes,
vítima e algoz, -
escritor e leitor.

Orgasmos…
Embora o parceiro de espasmos
nunca se está tão só…

ju rigoni (1984)

Foto Mell

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Algumas páginas
misturam lágrimas…
Outras… suor, saliva…
Todas têm bordas amassadas,
fustigadas…
O caos em digitais…

Pálido, sebento, enrugado, -
muito mais que personagens,
situações, paisagens  -,
esse senhor guarda o segredo
de um frescor eterno,
inusitado…
Rebento e rebentos
saltam de suas páginas
a ressaltar sentimentos
tão singularmente conquistados…

Emprestá-lo
é emprestar-me…
Desde que o li
(e o reli, reli, reli…)
ele vive em mim;
nunca mais o esqueci.
Mas vou, sim, permitir
que também você o leia…
e misture a tantos outros
o seu dna, -
saliva, suor, lágrimas…
e a mais prazerosa das expectativas…

Outra vez
terei certeza que há mais alguém,
além de mim
e de todos que o leram,
que saberá que esse
não é um livro qualquer…
Há muitas histórias
nessa história única,…
na urdidura de suas linhas
e entrelinhas
que não se revelam
à primeira leitura.

Leia-o, sim. Pense.
Releia-o. Pense…
Só não esqueça
que embora a(s) história(s)
não seja(m) minha(s), -
e ainda que você
reconheça nela(s)
sua própria história -,
o livro pertence a mim.
E, queira ou não queira,
terá que devolvê-lo.

ju rigoni (1992)

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Escrever-lhe ou não?…
Não sei como
interpretaria minhas palavras…
Está triste…
Experimenta o amargo
da rejeição…

Talvez, procure e encontre
em minhas entrelinhas
o que não existe…
Parco em carnes
e largo em carinhos, -
sempre amigo -,
é o meu ombro…
Mas, o ser humano é estranho…
Sob o véu da depressão
só consegue ver, perceber,
ouvir, acreditar… no não.

Escrever, não escrever…
Mas, talvez, – quem sabe? -
as letras ergam-no da cadeira,
e o conduzam a inúmeras portas
que abrir-se-ão
como aquelas flores
que só se abrem
ao anoitecer…

Na adrenalina da indecisão,
faz-se em mim
o milagre do sim…

E minhas palavras correm…
(bilhete de loteria?)
na contramão do tempo
ao encontro do coração ferido.

Foram-se.

Contudo,… nelas ainda penso…
Como e em que dose
ele há de bebê-las?…
Remédio ou veneno?…

Mas já não há lugar
para arrependimento…

ju rigoni (1998)

Imagem: Aquarela – Tatiana Pailos

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Meus olhos negros
são tão azuis quanto os seus, -
olhos da cor do mar,
negros como os meus.

Mas o mar é mesmo azul?
Pergunte ao céu!
Pergunte ao sol!

Minha pele morena
conta histórias de outras peles,
outros ares…
outras terras,
outras línguas…
Aromas, paladares, -
deidades
que na paleta da natureza,
mãe de todas as cores,
comungam a mesma verdade.

Cores…
À luz, revelam-se,
mas em sua ausência
amam-se, -
unem-se em emoção única.

Meu sangue é brasileiro,
libanês, italiano, africano,
português, boliviano,
francês, japonês…
Meu sangue é só isto…
Só sangue!

Palavras
dão nome à cor sim.
Mas palavras
não têm cor, não.
Palavras são
como deveriam ser
todos os homens
que insistem em dar cor,
números, fronteiras
a palavras e Homem.

Minha cor
é fruto da árvore
- ora amor, ora libido -
que cresce em tantas outras…
Florestas que se plantam
não apenas em camas,
ou em chamas ardentes
que, indiferentes,
aquecem e deitam ao chão
tantas questões à mesa.
Florestas também semeadas,
paridas,
no leito do preconceito.

De um modo ou de outro,
florestas que multiplicam-se
ininterruptamente…

Minha cor
é a cor do mundo.
Minha cor
e todas as cores
que a ignorância,
travestida em poder,
transforma em arma cruel
para distinguir seres humanos
de seres humanos.

Cor,
como a alma
e o amor ao próximo,
é lição
da qual o homem apropriou-se,
mas não aprendeu.

Nos livros da vida,
mais que nos da escola, -
mais ignota que desconhecida,
a aula de Transparência.

ju rigoni (1985)

Imagem obtida AQUI.

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O mistério é a magia
que mantem vivo o defunto, -
o assunto das entrelinhas.

O mistério é o impulso
que leva ao jornaleiro,
à livraria, ao blogueiro
e, a bem da verdade,
ao médico e à farmácia.

Bem-vindos os véus, -
todos eles.
Bem-vindo o fel do mistério.
Da inteligência… o mel.

Quem não respira mistérios
em vida jaz…
Sozinho… Morto!

ju rigoni (sem registro de data)

Foto-Arte Bernardo Castanho.

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Dias nublados, chuvosos, frios,
são grandes desafios…
Nublam-se as cores,
os ódios, os amores…
Nubla-se o conhecimento,
nubla-se o pensamento…

Em dias assim,
é preciso driblar a preguiça, -
é mais difícil levantar-se da cama,
encarar a si mesmo,
erguer o corpo para enfrentar a vida, -
caminhar na corda-bamba…

Toda dor parece mais intensa
nestes dias de gargarejo…
Dias de pisar o chão com cuidado, -
evitar a sujeira dos respingos…

Em dias nublados, chuvosos, frios…
Não se deve chorar,
porque as lágrimas vêm em rios
que não se pode atravessar…

Em dias nublados, chuvosos,
e tão frios,
só um desejo arde…
Que haja sol no dia seguinte…

ju rigoni (Anos 70)

Foto Mell

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Ah, como é bom
deitar no chão
e olhar as nuvens
a passear no céu…
Desenhar no azul
o que se deseja…
E quando sozinhos,
inventar amigos para conversar…
Olhar horas e horas a fio
o vôo dos passarinhos
e acreditar que um dia
também poderá voar…
Imaginar um futuro
e ter certeza que assim será…
Ver o feijão brotar
do caroço no algodão molhado…
Aprender a ler, a nadar,
a andar de bicicleta…
Sem que ninguém saiba,
vencer os degraus da escada
a escorregar pelo corrimão…
Subir em árvores,
cair, ralar o joelho…
Falar tudo que pensa
e ficar de castigo para aprender
que não se pode dizer
tudo que vem à cabeça…

No Natal,
sentar-se à mesa farta
e depois da ceia,
entre abraços e beijos,
abrir os presentes
ao pé da árvore…

Ter muitos amigos para brincar,
muitos sonhos para sonhar…
Descobrir a beleza nas coisas simples, -
nas frutas maduras a colorir o outono,
nas folhas caídas a rodopiar no chão
ao sopro da canção do vento,
no encanto do arco-íris,
na relva molhada a brilhar sob o sol,
no descascar o tronco da goiabeira,
no piscar do vagalume, (uma estrela que voa!),
no castelo de areia que a onda leva para o mar,
no banho de rio, de cachoeira,
nos raios que acendem o céu zangado
e anunciam a bronca da trovoada…
Ah, como é bom…

…

Quando toda criança
puder ter boas lembranças;
quando toda criança
puder sentar-se à mesa
com a família,
para comer e beber;
quando toda criança
tiver o que vestir, o que calçar;
quando toda criança do mundo
puder ir à escola,
e brincar, e sonhar,
e ter o direito de imaginar que o mundo é bom…
eu já não estarei por aqui.

Mas, o que conta foi semeado
ao longo do caminho, -
filha, neta, sobrinhos;
e o desejo… que toda criança
tenha as mesmas oportunidades,
e o mesmo quinhão de amor e carinho.

Para respirar,
preciso libertar a criança que mora em mim, -
acreditar
que esse dia há de chegar…

ju rigoni (2002)

Imagem: Lápis de Cor – Tatiana Pailos

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Asas No Chão

Os anos passam
e cresce a certeza:
tudo é sentimento.

A vida está quase sempre
ao alcance…
Mas os versos do dia-a-dia
são tomados de assalto
por palavras estranhas…
Sem qualquer poesia.

Os anos passam
e cresce a consciência:
tudo é dependência.

Significados conhecidos
fogem do apelo da palavra
como da cabeça o cabelo.
Às vezes o não é sim…
De outras vezes o sim é não…

A gente nasce leão
e morre tão passarinho…

ju rigoni (2001)

Foto: Chris Collins

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Fundo de Mim II,  Dormentes e  Medo de Avião.

Ele está em todo lugar.
Mas não onde deveria estar…

É um fato curioso
esse desaparecer
que, às vezes,
torna alguém famoso…

Desaparecer…
Aparecer…
Deve haver aí,
entre uma e outra palavra,
uma terceira
que também desapareceu.
Pois, como dois significantes
podem ser tão insignificantes
em seus inerentes significados
diante das autoridades?…

Felizmente, entre antônimos,
há sempre um anônimo, -
o sujeito que pratica a ação
sem demora.

A mãe que procura o filho.
O filho que procura o irmão.
O irmão que procura o pai.
O pai que procura o primo.
O primo que procura o amigo.
O amigo que procura a esposa.
A esposa que procura o tio,
que procura… que procura…
Que procura!…

E nada!

Só a esperança,
companheira de fé
das horas difíceis da vida,
e essa angústia…

Os dias… noites são.
Não há manhãs, amanhãs, -
auroras, alvoreceres…
A dor não conhece o sol!

- A qualquer momento…

Há amigos e parentes,
e gente que nunca se viu,
ecumênica reunião
em conexão com o impossível…

Há nefastas transparências,
e uma ausência que grita
- Presente!,
enquanto o tempo passa…

Há sons, -
melhor não existissem
essas palavras
que não se quer ouvir
nem em pensamentos…

Não se come,
não se dorme,
não se trabalha,
não se respira
na reflexão,
no “se”…

E se isso?…
E se aquilo?…
Comeu? Bebeu?
Chorou? Dormiu?…

O que pode estar fazendo agora?
Oh, meu Deus!
Oh, meu Deus!
Oh, meu Deus!
Está sendo maltratado?…

Está vivo? Morreu?…

Há dores de um lado
e de outro…
E, ao meio, outras dores,
que grudam no peito…
O medo, na madrugada,
insone…
velando o telefone.

Na moldura, o retrato
sob o vidro
que a mãe,
olhos marejados,
cuidadosamente limpou.
E o medo insano
do que vem
por detrás da notícia:
- Acabou!

ju rigoni (1996)

Imagem:  “Dúvida”  (detalhe)  -  Lápis seco e lápis aquarelável.

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Penetra com os olhos
a virgem orquídea,
e revela o segredo
oculto na brancura diáfana:
as crenças, os amores,
as cores…
que ao outro negamos.

Nela habitam
todos os lados,
todos os medos,
todos os nãos, -
tudo que se rega
no inconsciente,
mas à flor da mente
se renega.

(Sempre à espreita,
ávidas de mistérios
nos quais se deleitam,
lá estão as pragas
do preconceito.)

A verdade é como sereno
ao cair da noite,
(ou como o orvalho
ao levantar da aurora),
tudo se molha
para secar de vontades
ao sol intransigente
do meio-dia seguinte.

Orquídeas
vivem nas florestas,
nas rochas,
nos jardins sombreados,
entranhadas em xaxins,
ou abraçando troncos
como se abraça o ente querido.

Ao desabrochar,
encobrem flores
sobre flores,
cores sobre cores,
mas não escondem
a métrica do ser
ou do estar:
também ressecam
e morrem.

As raras
criam-se em estufas,
protegidas.
Exigem certa umidade,
certa luz, certo cuidado,
certa compreensão,
certo amor.

São milagres que se abrem
uma ou duas vezes por ano,
à reflexão,
ao olhar corajoso,
de quem sabe sua a própria vida.

ju rigoni (Anos 80)

Foto Bernardo Castanho

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Escova e pasta de dente,
toalhas, fio dental,
sabonetes, xampus,
cremes, pente,
manteiga de cacau,
bloqueador solar,
e a roupa oficial:
camisetas, bermudas,
maiôs, biquinis, chapéus
e sandálias havaianas…
Muito papel e caneta
pra poesia da hora…
Uma rede, um violão,
muita música do Chico,
do Caetano, do Beto,
do Milton, do Egberto,
do Vinícius, do Tom…
Muito jazz e muito blues, -
Vez em quando rock’n roll,
e, é claro, o meu amor.
Nem é preciso levar
o estoque de bom-humor…
Deixo em casa a televisão,
o celular e o computador…
E se tiver que pensar,
eu só quero compromisso
com quem sabe poetar:
Quintana, Bandeira, Clarice,
Cora, Pessoa, Drummond…
No mais, está tudo lá:
muita água de côco,
muito sol e muito mar, -
comida arretada de boa,
passeios, e mais passeios, -
uma Lagoa Azul
bem no meio do caminho
que leva ao Arraial -,
e chuva, de quando em vez,
pra não ressecar o juízo,
que é sempre muito difícil
voltar desse paraíso…

ju rigoni (Sem registro de data)

N.A. – Fico em casa de amigos,  mas se você não conhece ninguém por lá pode hospedar-se em pousadas ou hotéis. Faz tempo que não vou. Gostaria de não demorar tanto… Infelizmente, há sempre o risco de não se encontrar mais o que se espera encontrar…

Foto obtida aqui.

Visite também Fundo de Mim II e Dormentes.

Procuro no que eu digo
abrigo para o meu sentimento.
Meu tempo pode não ser o seu…
Mas o que é o tempo
quando tenho diante de mim
a folha em branco, a caneta,
e esta irresistível sensação de poder?…

- Silêncio!
Quero ouvir o que você não ousa dizer.
Ouvir-lhe o coração.
Preciso olhar em seus olhos
e encontrar o que desejo:
a sua alma.
Quero-a substantivo,
concreta e minha,
muito minha,
só minha.
Preciso tocá-la,
apossar-me dela,
servi-la com adjetivos, metáforas…
Transformá-la em palavras.

Porque sei o que você busca:
meus sentimentos são quartos desarrumados
que, às vezes, encontro organizados
não na minha,
mas na palavra do outro.

Se isso é poesia
não escrevo poemas,
mas sim…
Sou poeta.

ju rigoni (sem registro de data)

Foto de Bernardo Castanho

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Melhor que escrever poemas
é ler os grandes poetas
e, do encontro com o perfeito,
ainda que a pena não valha,
pensar seu próprio poema.

Melhor que escrever poemas
é ousar escrevê-los.
Amar o verso maltrapilho
como ao filho que esperneia.

Melhor que escrever poemas
é acreditar que os escreve, -
imaginá-los perfeitos
apesar da imperfeição.

Melhor que escrever poemas
É ser do poeta o tema, -
a musa que inspira a paixão
que em palavras transpira.

Melhor que escrever poemas
é neles se descobrir, -
versos “sujos”, imprecisos,
de mal com a simetria.

Melhor que escrever poemas
é com a sua poesia,
que de tão sua incomoda,
sem fórceps, extrair a crítica
e ter certeza: ainda vivo!

Melhor que escrever poemas
é ter na alma a palavra
e nas mãos papel e pena, -
a árvore ainda semente…
E plantá-la tão somente
porque lhe traz alegrias.

ju rigoni (sem registro de data)

Imagem: Flor do Baobá. Foto obtida aqui.

Visite também Fundo de Mim II, Dormentes e Navegando…

Amor de passarinho
nada tem de pequenininho…
Tem ternura,  asas,  leveza,
biquinhos,  delicadeza,
a dimensão do céu,
a força da natureza…
Canto, ninho, cor e ar…

Muito ar…

Que amor
quando é amor
deixa o outro respirar…

ju rigoni (sem registro de data)

Foto Victor Maia

Visite também
Fundo de Mim II,  Dormentes,  Navegando…,  Medo de Avião.

A métrica da estética
compõe com a ética eloqüente
do seu desejo.

Diz a mídia que é assim
que você deve ser;
que é essa a aparência
que você quer ter.

Corpo sem a essência da alma.
Alma sem a decência
de um corpo singular,
feio ou bonito,
que faça por merecê-la.

Esse olhar oriental,
meio rasgado,
involuntariamente semicerrado,
Não é seu.

Esse seio empinado
que a paixão toca
e suga plena de tesão…
Não é seu.

Essa boca que ri
sem expressão, sem vontade,
sem os parênteses da idade…
Não é sua.

Essa bunda gostosa,
firme à cadência do passo,
pedindo o toque de mãos…
Não é sua.

Esse nariz arrebitado
no rosto recém-reformado,
quase clonado…
Não é seu.

Nem são seus as panturrilhas,
as ancas e as orelhas,
os tornozelos gordinhos,
mãos, coxas e sobrancelhas.
A quem pertencem… Não importa.
São belos
como pode ser bela a utopia.

No rito da beleza
o medo da morte
em vida.

No mito da beleza
necessária é a fé
na morte da saudade
de quem realmente se é.

No mito da beleza,
a certeza de que, finalmente,
seremos todos iguais
perante os deuses
e os homens.

ju rigoni (set/2000)

Foto Mell

N.A. – Estou republicando o conteúdo deste blogue.
Visite  Fundo de Mim II se desejar ler também meus textos inéditos. Obrigada!

Conheça também Dormentes e Medo de Avião.

Não vou deletar este blogue, – tenho muito carinho por ele -, mas de hoje em diante sua atividade se resumirá a republicações de seu próprio conteúdo, – cerca de cento e vinte textos  (posts e páginas)  entre poesia e prosa. As atualizações serão feitas em meu novo blogue, o Fundo de Mim II, que já está plantado lá no terreno do vizinho gigante há cerca de uma semana.

Vou-me mas, a propósito da semana dos Pais, deixo mais um dentre os muitos textos poéticos dedicados ao meu bem-me-vi.

Meu pai e eu. Nanquim - 1993.

Baba

Entre risos, lágrimas,
letras em cinzas…
Entre erros e acertos ,
uma escola…
A composição do vento, -
meu jazz, meu bolero,
meu blues…
harmonia e lamento…

…

Ah, o aroma do quibe, -
do hommus, do tabule…
Belewa e ataif de sobremesa…
Quase posso ver…
meu pai novamente à mesa.

Milagres de olfato e paladar…
Contra-senso dos sentidos…
Delicio-me nas memórias…
Em meio aos brindes
e ao tilintar de talheres,
as histórias contadas…
o sabor partilhado…

Nesse pão sem miolo,
desmiola-se minha razão…
Coalhada, azeite, limão…
hummm!…

Meu pai no céu…
da minha boca…
e, para sempre,
no meu coração…

ju rigoni (2003)

A você, pai ou filho(a), meus sinceros votos de muitas alegrias, hoje e em todos os dias de sua vida.

Fui!…

Visite também Fundo de Mim II,  Dormentes e  Medo de Avião.

Quando mais nada restar,
quando tudo foi tentado
e não houver mais o que fazer…
você vai rezar.
Eu juro que você vai rezar.

É fácil dizer: Eu não!
Mas é o que lhe sobrará, -
a fresta que se abrirá,
a única mão estendida
para contra-atacar
os tantos avessos da vida.

Eu não! - você diz.
Rezar para quê?
Mergulhar em fraquezas?
Rezar não é nada além
de um mecanismo de defesa!…

Eu mesma sou poço de dúvidas
quando vejo alguém sofrer…
Um faminto, uma criança,
um doente sem esperança…
Mas penso que há algo ou alguém
grande demais, – um poder,
uma mensagem,
um código complicado,
que a ciência não alcança
e eu não posso compreender…

Incrédula, humana, impotente,
também esbravejo, blasfemo,
revoltada contra tudo
que vai contra o meu desejo…

Deus?
Que posso eu dizer?…
Neste mundo torturante,
escola de  sofrimento,
- guerras, fome, pobreza…
Onde? Onde ele está?…
é a pergunta que incomoda…
Diante de tanta evidência,
é tão pouco inteligente
admitir sua existência!…
Ora, não se pode vê-lo,
tocá-lo, ouvi-lo… entendê-lo!…
E, dizem, é onipresente…

(Crianças têm medo de escuro.
Adultos vivem no escuro…
Crianças choram, esperneiam.
Adultos, não. Escondem
em falsos sorrisos
o medo da escuridão…)

Não é preciso ir a igrejas…
Nem ficar de joelhos…
Não é preciso consultar
padre, rabino ou pastor…
Rezar é um ato íntimo.
Momento de olhar para dentro…
Rezar é um ato de amor.

Esbraveje! Grite!
E eu volto a afirmar:
um dia você vai rezar.
Ainda que acredite
que não há de surtir efeito,
a ausência de solução,
a impotência da ciência,
o gemido do ente querido,
a dor a apertar-lhe o peito,
hão de lhe apresentar
o elo (há tanto tempo) perdido,
o mais ilustre desconhecido…

E não se preocupe
com a sua reputação…
Diz-se que Deus é amor,
é justiça, é perdão…
mas é também discrição.
Um dia você vai rezar, -
eu juro!
E dê certo ou não…
Ninguém há de saber.
Só Deus…
e você.

ju rigoni (2001)

Foto: Mell

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Olhar congelado,
transcendente…
Andar silencioso,
elegante,
sensual, sinuoso…
Adora um sofá!

Unhas afiadas
à pedras e paredes,
o rabo,
de fora,
balança languidamente…

Tem gente que é assim…

ju rigoni (2005)

Foto Mell

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É do bolso
que ele tira a confidência,
transparência
que alivia a alma…
No papelzinho amassado,
cinco palavras escritas a lápis.
(Para sobrancelhas…).
Cinco palavras sentidas
e sublinhadas.
(Com batom…)
Quão grande é o conteúdo
daquele poema miúdo…

ju rigoni (2007)

Foto-Arte:  Bernardo Castanho

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Sentidos aguçados, corpo dolorido,
partilho com a noite meus segredos…
Tudo fala aos meus sentidos…
Sapos, rãs, corujas, grilos… E o mar…
Impossível deixar de ouvi-lo!

No ir e vir das ondas…
o ritmo descompassado,
o chiar da areia, – percussão…
no arrastado som da mágoa,
traduzido em grãos, água…
e uns dedos longos e magros
a dançar, insones, sobre o teclado…

Mergulho na beleza… no mistério
do ruidoso silêncio da noite.
O silêncio silêncio
não é da natureza da natureza…

A noite avança…
e sua orquestra, eloquente e linda,
desperta em mim outros sons,
outras vozes,
outras noites não dormidas,
queridas… vorazes…

Quando mais tarde, – tudo mais quieto -,
o galo canta tão enciumado,
mais forte e claro o som que vem das ondas
espanta intrusos de última hora…
Só a aurora abranda-lhe a voz rouca,
agora estranhos mantras de ninar
a distrair a luz que já vem vindo…
pra revelar, da emoção, as cores,
e despertar o que estava dormindo…

ju rigoni (Barra de Maricá/1999)

Foto Mell

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Amar é amar-se…
amar é doar-se,
é catarse
que contraria
os contrários…

É despedaçar-se,
distribuir-se,
multiplicar-se…

É ser inteiro
no amor ao próximo…
É ter em si
a medida do amor verdadeiro, -
já não ouvir, não falar, não ver,
mas fazer-se presente…
conceber-se em outras vidas,
para ser o bem de uma vida inteira…

Amar é dar fim
a dolorosas reticências…
É tornar a triste partida
na vitória da chegada…
sair da vida,
de braços dados com a ciência,
para entrar em outras histórias, -
ser final feliz
sendo novos começos.

É deixar de ter,
quando já não se precisa,
para finalmente ser
o que de mais humano
pode haver…

Amar
é compreender que só há vida
depois da morte
se, em vida, houver a promessa
que devolve vida
a vidas que têm pressa.

É ir além do próprio fim,
para ser o fim de uma longa espera…
É, em vida,
dar a conhecer a sua vontade,
dizer o sim
que transforma esperança em verdade…

ju rigoni (2007)

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O eu do poema
nem sempre
é o eu do poeta.
O eu do poeta,
enquanto poeta,
nunca foi seu…
O eu do poema
alimenta-se
enquanto nutre outros eus, -
é muito mais do que um único eu…
É um eu tão profundo
que não tem fundo,
não tem pouso,
nem repouso…
É um eu em pessoas, -
as primeiras,
as segundas,
as terceiras…
É um eu em queda livre,
um eu em abandono,
que não se reconhece
em um único dono…
O eu do poema
não é pastor,
é rebanho, -
é o eu de um mundo,
onde ainda há lugar
para o eu
(que não é só) do poeta
e seus poemas
de infinitos eus…
tão singularmente
divididos.

Cabe ao poeta
o improvável teorema
de um eu
que nunca lhe pertenceu…
Resta ao poeta
assinar o poema que escreveu, -
para que não se perca
de si mesmo…
do eu
que tantas vezes
pensa ser o seu…

ju rigoni (1999)

Imagem: “Pensamentos” – Pastel Seco - Tatiana Pailos

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Eu não era apenas eu…
Conhecê-lo revelou-me outras tantas…
Multipliquei-me
para além do improvável,
e em meio
aos antônimos anônimos
perdi-me, feliz,
nos heterônimos de mim.

Hoje, acordei-me
uma delas…
Aquela para quem,
sem você,
tudo é falta…
Preciso saber-me,
dizer-me a que vim…
reencontrar-me…
Não há fim
que justifique o meio
que o conduziu
ao maior dos mistérios…
Estamos,
eu e todas as outras
que moram em mim,
mais sozinhas
do que jamais estivemos…

Ainda vivo
(eu e elas)
sob o circunflexo
da sua proteção.
Quantas de minhas letras
poderiam se haver
sem os seus agudos acentos?…
Língua sem sal…
Eis o que sou
sem você, -
sem o bem
que é o mal…
sem o mal
que é o bem
da minha vida…

Sobra-me o tempo
e seu passar
arrogante, pleno, poderoso, -
no cultivo da saudade
o mais amoroso dos amantes…

Sempre escrevemos juntos.
Eu, no papel…
Ele, em meu rosto.
Não posso avaliar
quem de nós mais se atreve,
mas asseguro
que suas linhas
não são como as minhas,…
não são fáceis de apagar.

Linhas retas, curvas, tortas,
que em verdade
são tão suas quanto minhas,-
são eu e você,
as nossas lembranças…

Ah, não tenha ciúmes
de um amor metrificado
em horas, meses, anos…
Quanto mais o tempo avança
mais nos aproximamos…
Em tudo que ele em mim escreve,
sua ausência é a marca mais presente.

Meu amor por você
foi e continua sendo
a grande procura
por mim mesma, -
meu maior achado!
Meu amor por você
é a única marca da minha vida
que não merece ser apagada…
É o sulco profundo
no qual vivo mergulhada…
para, ainda agora,
olhos fechados,
senti-lo mais perto…
e novamente experimentar
ser muitas,
ser todas numa só.

Meu amor por você
é o sim ao desconhecido,
é o não à estética,
ao padrão,
do que se acredita amor.

Memórias…
providência
e reencontro,
linhas vivas da emoção
nas entrelinhas
da razão,
que insiste no papel
de fiel escudeira
da morte…

Mas eu sou as tantas
que você
ensinou-me a ser,
e estamos todas
onde você está…
Fomos,
somos
e seremos,
doa a quem doer,
eternamente um.
E nenhum ciúme,
nenhum despeito,
nenhuma vingança,
nenhum Direito, -
ninguém…
nada, -
nem o abraço
cada vez mais apertado
do tempo,
nem o beijo gelado
da cruel feiticeira
conseguirão apagar.

ju rigoni (1991)                     

Foto Mell, em Metáforas…

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Desconfie
deste momento de calma
em que o ponteiro fugaz,
que marca os segundos,
passa em revista
uns outros e antigos ponteiros…

Desconfie
deste momento tranquilo,
um quase milagre, à janela
desses seus olhos de ultrapassar…
agora parados, quietinhos,
do lado de cá,
deitados em montanhas,
banhados em lagoa e mar…

Nada é mais ligeiro
que este cruel ponteiro?…

Este mundo
desmedidamente
medido em números, -
algarismos e espetáculos -,
arrepios…
desafia qualquer desafio.
Até mesmo a velocidade
da fração de segundo
na qual se ousa o repouso…
o despertar da melhor saudade…

Ah, se não nos matasse
a fome do irmão…
se não nos tocassem
as faltas,
as altas e muitas notas
em desafino…
(Ah, se não me envenenasse
esta minha língua ferina!…)

…ainda sonharíamos
os nossos ingênuos
sonhos de menino
e de menina,
aqueles que
relembramos agora
à luz da débil aurora
a desmaiar entre os segundos…

…ainda contemplaríamos,
imaginaríamos… como se deve imaginar,
seríamos os únicos donos
das nossas visões fantásticas…
Sonharíamos, sim, aqueles sonhos
que a este mundo
parecem tão enfadonhos…

…brincaríamos de roda,
pipa, bola-de-gude,
pique-esconde,
pularíamos amarelinha,
subiríamos em árvores
e, lá de cima, gritaríamos:
- Terra à vista! -,
ao descobrir nossos mundos…
Nossos mundos…

…ouviríamos histórias
que muitos não sabem,
ou não têm mais tempo
para contar
e recontar…

(E como eram boas
as histórias contadas
recontadas…)

Que infância tão diferente
a de hoje…
Mais estranha que ela…
há sim: os muitos pais,
que parecem jamais
ter sido crianças!

As bonecas não são mais bebês
ou meninas…
Não são mais as mesmas…
Não falam apenas
Mamã!
Falam tudo, falam demais.
Já não é possível imaginar
o que uma boneca poderia
ou deveria falar…
Pobres crianças!…
As bonecas de hoje
são mocinhas, -
e a julgar pelo que vestem…
filhinhas de papai…
Salto alto, batom,
namorado…
Nomes sofisticados…
Uma riqueza!,
que não combina
com a pobreza
que todos os dias
extermina
outras crianças…

Neste reino onde o faz-de-conta
é fazer de conta
que não havia mágica
no faz-de-conta
que se fazia…
todo mundo quer jogar,
(e ganhar!)
mas ninguém quer fazer contas.
Pobres crianças!…
as pobres, as remediadas,
as ricas…
Há teclas, gatilhos,
pinos, gravatas,
canetas, palavras
demais
e ações de menos
neste reino…

É difícil encontrar paz
num mundo
em que, para ter mais,
(e ser muito menos!),
um ser humano se contenta
com apertar botões
e apartar filhos…
Um mundo
em que meninos e meninas
já não contemplam mais…
Talvez, também por isto,
eles demorem tanto -
uma vida inteira! -
para se darem conta
de que há meninos e meninas
morrendo de todas as fomes,
no rítmo cruel do ponteiro
que passa ligeiro
sobre outros ponteiros…

ju rigoni (1998)               

Foto Mell

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No verbo…
havemo-nos, -
existimos
ou não…
Conjugamo-nos…
em singulares plurais.
Metaforizamo-nos…
para sermos menos
ou mais
do que realmente somos…

ju rigoni (2002)

Foto Mell

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Esse moreno é um arraso…
Pedaço de mau caminho!
Coisa mais linda, esse moço,
quando vem, assim…
Pena que não venha para mim!…

Quando está por perto
esqueço o reumatismo,
as rugas, a miopia,
as hérnias de disco, -
esqueço que esqueço! -,
não há força nem lei
que me domem os sentidos…
Ele é um benefício…
uma prova
de que o tesão
eu não aposentei.

Hummm!

…esse jeito escancarado,
moleque, de olhar…
Preciso de um leque!
Preciso pegar!…

- Moreno, não tenha medo
de queimar-se
em minhas chamas…
Só alguém como eu
pode antecipar-lhe,
da cama,… os segredos
que o passar dos anos
tornaria possível desvendar…
Ou não!…

- Moreno, me escute:
não fique assustado
com meu jeito abusado…
O tempo passou
e eu não acompanhei…
Eu sou assim mesmo!
A era é de hormônios
artificiais,
e eu não perco tempo, -
o tempo é que não quer mais
perder-se de mim.

Posso até engasgar,
mas quero comer…
provar algum naco
desse prato cheio…

- Moreno, moreno,…
eu só me arrependo
do que eu não fiz!…

- É certo que darei
em troco,
muito mais que carícias,
corpo, gozo, poemas,…
delícias, -
tudo que se acende
quando você está perto…

- Não sou o seu tipo?…
Passei da idade?…
Apague a luz
e eu dou á luz
um novo moreno,
plural em qualidades
e em singulares
venenos…

- Não fique assustado,
eu sou mesmo assim…
Coragem, moreno!
Chegue aqui, do meu lado…
Não tenha cuidados!…
Quem sabe,
eu até lhe arranje uns trocados?!…

ju rigoni (2005)

Foto Mell

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Eu leio,
e a mente em alerta
apresenta-me rostos,
corpos, expressões, cenários,
situações…
Mergulho no mar
dos meus sentidos…

Eu leio
e, quando o faço,
cresço.
Sou muitos…
Sou tudo e todos.
Emprenho-me!
Sou útero em gestação perene, -
abrigo, estímulo, alimento,
à palavra do artista que
concebeu as palavras
que leio…

Eu leio
e vivo as vidas
que nasceram do amor
entre autor e palavras…
Nas teias do fascínio,
interpreto-as ao meu jeito, -
amo, odeio, invejo, desejo…
morro as mortes descritas,
mas ao meu modo de morrer…

Deixo correr em minhas veias
o sangue de tipo estranho
que ensina ao coração
uma nova maneira de bater…
Sorvo o que, de antemão, já sabia,
e absorvo o que não saberia…
se não me permitisse ler.

As vidas que leio
são do autor,
mas também são minhas.
Minhas?…
Minhas e de tantos outros
que vivem em mim,
e que eu li, leio e releio,
num prazer insano…

Eu leio e ganho nova vida
em vidas que só podem existir
onde começam as minhas, -
as que vivi e as que vivo,
e que, ao morrerem,
imortalizaram-se,
e imortalizam-se
porque…
leio
e lerei
até quando me permita esta vida,
tão comum, tão mortal,
e que penso ser só minha…

ju rigoni (1989)

Foto-Arte Bernardo Castanho
Visite também  Fundo de Mim II,  Dormentes e Navegando…

Eu bato ponto
batendo perna no porto…

Por algum trocado,
alivio o aperto
de quem passa no meu passar…
O ganho é um nada,
meu maior salário é pago
em calote e porrada.

Aqui não é lugar de bacana,
não é o calçadão de Copacabana!…
Os braços que abraçam
são esculpidos na lida,
nos ferros pesados
da carga e descarga.

Sou limpa e cheirosa,
mas não há perfume
que amenize a catinga,
o suor do trabalho,
de quem me xinga
e espera de mim
sempre muito mais
do que eu posso dar.

E se o braço é forte
a porrada é bem dada, -
é a covardia
que me tira da rua,
me põe no hospital
e na delegacia.

Cliente vai, cliente vem…
Alguém, um dia,
vai me notar,
me amar de verdade,
e ao invés de vadia,
me chamar de “meu bem”,-
me dar o que essa vida
escondeu de mim,
me dizer que “sim”,
que eu posso sonhar
algum sonho, -
um homem só meu,
que me sustente,
e aos tantos filhos
que essa vida me deu.

Um dia me livro do meu cafetão
e vou fazer a vida no calçadão.
Garota de programa, ao invés de puta!…
Filhinhos de papai, magnatas,
estrangeiros,
com os bolsos cheios
de muito dinheiro…
Conquistar, – quem sabe? -
o meu próprio cais…

Com um pouco de sorte,
na zona sul
encontro o meu norte…

ju rigoni (Sem registro de
data)                        

Imagem obtida em Alexandre Almeida Fotografia

Visite também  Fundo de Mim II  e   Dormentes

Café sem leite,
pão sem manteiga…
A certeza cai da mesa
com as migalhas…
A mulher tenta varrer
a tristeza de não saber
se amanhã haverá o que comer…

Marido sem trabalho,
crianças sem escola…
Ela sabe o que é viver
de esperas e esperanças
travestidas em bênçãos, -
dívidas que a transformam
em credora de si mesma.

Aluguel, luz, água,
gás, comida…
Melhor seria esquecer
para não adoecer.
Médico… é loteria!

No posto de saúde,
ou no hospital do estado,
ainda que se madrugue
e se obtenha uma senha,
não existem garantias…
Mais fácil falar com Jesus, -
o que ela faz todo dia.
E de que adiantaria
avistar-se com o doutor
se a farmácia popular
nunca tem os remédios
que ele vai receitar?…

Mal de pobre é curado
com erva plantada em quintal:
cidreira, capim-limão,
boldo, arruda, quebra-pedra,
erva-de-santa luzia,
erva-de-santa maria,
erva-de-são-joão…
e toda e qualquer plantinha
que sirva a uma boa mezinha
e amenize a sua sina.

Faz-se o que se pode, -
uma ou outra faxina…
Se a patroa de ocasião -
“muito boa pessoa” -
livra-se da tranqueira,
volta com a bolsa cheia…
Roupas desbotadas,
brinquedos quebrados, -
jornais velhos, sapatos furados,
pão dormido, copos de geléia…
vazios.

Bem, pelo menos ela tem
onde servir a mágoa…
digo, uma água…
Se o cavalo é dado
não se olha os dentes!

Melhor esquecer o bolso
e enriquecer a fé, -
não esquecer de levar
o dízimo à igreja, -
àquele pregador,
que alimenta com palavras
muito bem temperadas,
o rebanho tosquiado,
e já prometeu trabalho,
se eleito deputado.

Água, fubá, sal,
e a velha colher de pau, -
a mulher prepara o almoço
cansada de saber
que todo angú,
ralo ou grosso,
por mais que se saiba mexer,
sempre guarda algum caroço…

É bem assim, à noite,
quando ela vai para a cama,
e o marido chateado, -
o dia todinho deitado -
reclama, pede um chamego…
Precisa de algum exercício…
É hora de mostrar serviço,
precisa provar que é macho!

E ela a chorar baixinho,
quando ele, aliviado,
dorme o sono pesado…
Não tem com quem dividir
tanto desasossego!
Talvez, amanhã, – quem sabe? -,
ele consiga outro emprego…

Nem bem o dia desponta,
os olhos muito vermelhos,
inchados de tanta tristeza,
pensa, desanimada,
no que levar à mesa.

Levanta-se,
destranca a tramela,
abre a janela,
mergulha no azul
e, por um momento,
entrega-se, indefesa,
à calma dessa manhã.

Crianças de pé,
…enfrentar a lida!…
Há pão dormido,
aipim do quintal,
cozido com sal,
mas… sem açúcar,
como servir o café?

Ao amargo da vida
resta a tal doce esperança…
Força para seguir adiante,
energia para enfrentar
mais um dia.

Esperar, esperar…
Viver mais um hoje
como se ontem fosse…

ju rigoni (sem registro de data)            
 

Visite também  Fundo de Mim II   e   Dormentes

Há muitas vidas
em seus pensamentos…
Fluídos que extrapolam
o volume do vidro.
Caneta ao alcance,
a mágica da tinta
destila destinos…
E o papel companheiro
é abrigo, é porto,
é umbigo…
e cordão.

Enquanto escreve
mais vida tem…
Mais vidas lhe vêm…

Ao reunir pensamentos,
em prosa ou em verso,
sentidos em alerta,
no prazer do espasmo
outra vez semeia
o espargir congesto…
O útero estranho aquiesce
à perene prenhez..
E cresce… cresce… cresce…

À insônia serve
o criado-(nem tão)mudo…
Livros, relógio,
água, aspirinas,
caneta, papel…
O amanhã transborda
do presente passado…
Mais e mais histórias
paridas pelas histórias
das histórias recém-nascidas.

Já amanhece…
mas, ainda desperto,
ele escreve… escreve… escreve…

ju rigoni

Imagem obtida Aqui

Visite também  Fundo de Mim II e   Dormentes.

A barca atraca,
os homens correm,
invadem a proa,
enquanto a garoa
singrando o vento,
encharca o tempo
e as pessoas.

(Um homem
vagueia no porto.
Pálido, esquálido,
semimorto, embarca…)

A barca é lenta,
a barca é parca,
pra tanta marca
da gente farta
e sonolenta.

Para um lado, para o outro…
Para cima, para baixo…
Para frente, para trás…
(Ai, que enjôo!…)
A barca joga
com o destino,
feito a bola do menino
sentado e quieto ao meu lado.

Quem lhe ensina o movimento?
A maré, esta sábia
que seca ou enxágua,
e não quer saber
de alegria ou mágoa,
apenas do vento, da lua,
do tempo.

Bendita barca
que leva e traz
esperança, paz,
trabalho, vida.

Maldita barca
Que traz e leva
desdita, dor,
desespero, morte.

(O homem do porto
está frio, jaz morto
na manhã de segunda-feira….
no vazio da multidão sem pressa.)

ju rigoni (na barca, jun/79)

Visite também
Fundo de Mim II,   Dormentes,  e  Medo de Avião.

A mulher ensanguentada, -
os dois filhos pelas mãos
e o auxílio da amiga -,
dá de cara com o algoz,
levado, quase arrastado,
por duas policiais.

Humilhada… muda, impotente,
é só inchaço e dores,
e a amiga, indignada,
diante da delegada:

- Isso é um marido, doutora?
Isso é sim um animal,
irracional e doente, -
e muito provavelmente
nascido de chocadeira!

- Que amor é esse
que investiga, segue,
desconfia, bate,
tortura, violenta?…

- Isso é mesmo um casamento,
ou um processo em andamento?…
Entre réplicas e tréplicas,
súplicas e dedos em riste…

- Porrada, muita porrada,
sangue, ossos quebrados,
gritos, crianças chorando…
e vizinhos assustados.

- Quem é réu? Quem é juiz?
Aqui só há jurados…
de morte!
E de uma das partes…
juras, muitas juras,
tentando mudar a sorte.

- Além de tudo, é burro!
Não tem a menor noção
dos riscos do próprio drama
Afinal, tão confiante,
tão senhor do seu poder,
ainda pretende deitar-se
e dormir na mesma cama!

- Toda mulher, companheiro,
tem um lado passarinho
e um outro que é serpente…

- Um dia você pode acordar
com água fervente no ouvido,
ou desprovido do cacho
que te faz sentir O macho, -
ou vai dormir para sempre
depois da porrada bem dada
na tua cabeça doente…

- Dorme e sonha, seu cretino,
que o que é teu está guardado
na peçonha já desperta
na mulher e nos meninos…

ju rigoni (sem registro de data)

Visite também Fundo de Mim II,  Dormentes e Navegando…

Técnica mista - Tatiana Pailos

Subverta
e subverta-se.
Grite até ficar rouco.

Permita-se um pouco,
que a vida é muito curta
para que se admita
tantos dias iguais.
E é bem provável
que a loucura
seja nada mais
que o fruto
de uma razão madura.

Então…
por que não o bicho-carpinteiro,
a ansiedade,
a incessante busca pela novidade, -
ainda que jurem
que você passou da idade?

Mentiras!…
Mais o tempo passa
menos se quer saber
do que já se sabe.

Todo dia
deve e tem que ser um novo dia.
A rotina, refinada assassina,
come pelas beiradas
deixando o melhor para o fim.
E aí… firim-firim…

Resta o ranger da cadeira que balança
em meio aos acessos de tosse,
a artrite, a hérnia de disco,
o coquetel de remédios,
a posse de inúmeros trecos
que já não se pode usar,
e a lembrança
de tudo que quase se conseguiu,
quase se realizou, quase se conquistou…
Tudo que… quase.

Os loucos, os excêntricos, os apaixonados,
não conhecem purgatórios.
Só sabem do céu e do inferno.
Eles sim, sabem de tudo.

ju rigoni (1999)

Visite também Fundo de Mim II e Dormentes .

"Hiatus." Lápis seco e lápis aquarelável.

O sol lança sobre o mar
a sua luz delatora,
traidora involuntária,
tingindo de azul o culpado
de aportar em novas terras
o homem.

Procura nos rios,
nas cachoeiras,
na beira dos precipícios,
nas lagoas, nos charcos,
na vegetação das restingas,
nos mangues, nas chapadas,
nas frestas da floresta
outrora verde,
úmida e virgem.

Procura na caatinga,
nas cavernas e grotas,
nas dunas e nas grutas,
nos veios da erosão.

Êta, pedra! êta, ita!,
virando pedra de brita,
estupro com dinamite
na beleza natural
de brilho estrelado ao sol.

Procura no índio triste
de calças jeans e havaianas,
os frutos verdes da história, -
as árvores diferentes
de onde pendem inertes
os irmãos adolescentes.

Procura na cabocla sestrosa,
barbie mestiça,
postiça,
a insultar a memória
de tênis e blusa rosa.

Procura n’oitão da casa,
na tarde quente, danada,
o nordestino valente
e o filho que criou asas
sonhando vida decente.

- Guará! Guará! Onde estás?
Há meninos,
não há lobos, nem mentiras
nesta triste história.

- Procuras o que procuro!,
geme a luz solar que arde,
atiçando o fogo vivo
a crepitar-lhe a morada.

Procura na terra fértil,
mãe que nutre,
e para quem sempre voltamos…
plantados como sementes,
regados na lágrima quente
de vidas
mais
ou menos evoluidas.

Onde a consciência,
a reserva das reservas,
em meio a clareira da dúvida?…

ju rigoni (sem registro de data)

Jorge Alberto, do Recanto das Palavras, indicou-me para um meme onde devo dizer como me vejo OU revelar seis características ainda totalmente desconhecidas.

Está tudo aqui ó, em minha página dedicada a Selos e Memes recebidos dos amigos.

Visite também Fundo de Mim II e Dormentes.

Pra lá, pra cá,
pra lá, pra cá…

Ai, ai, ai…
Ui, ui, ui…

E os olhos da rapaziada
cravados nas duas metades
que fazem crescer
não apenas as vontades…

A moça, o olhar distante…
vai passando displicente,
o passo indolente,
o rebolado
involuntariamente(?) indecente,
e um ar inocente
de quem não sabe de nada…

pra lá, pra cá,
pra lá, pra cá
pra lá, pra cá…

E os olhos só não esbugalham
porque, ao contrário da língua,
- todinha de fora -,
caíram a meio palmo…

ai, ui, ai, ui…
ai, ai, ai…
ui, ui, ui…

De oito a oitenta,
o olhar pidão,
o pescoço torcendo,
a boca aberta,
a baba escorrendo,
e o pensamento…
ah, o pensamento!…

- Que monumento!
- Que avião!
- Que bombardeio!
- Que tesão!

E lá vai a moça enluarada,
de quartos crescentes,
jamais minguantes!…
Totalmente alheia
à luz brilhante, insinuante,
cativante,
da lua que é sua
e de tão cheia
revela-se nua
na noite vestida de desejo…

aaai…
uuui…

Mas, quem vem lá?…

Que homem?!
Aquele do corpo malhado,
do bumbum arrebitado,
do rosto bonito, -
ossos bem estruturados…
Que sorriso, hein!?…
De-mo-li-dor!!!
Ele sabe o que o ar de menino
é capaz de causar ao mundo feminino.
Arma a cara do filho-sem-mãe…
- Tadinho!
Não falta quem queira dar-lhe um colinho.

E lá vai ele,
como quem não quer nada.
explodindo os hormônios
da mulherada.

- Que monumento!
- Que avião!
- Que bombardeio!
- Que tesão!

…

Mesa no calçadão,
conversa jogada fora, -
petiscos, muita cerveja e uísque…
dá nisso!
Nenhum compromisso.

Riso frouxo,
no olhar um puta radar,
detectando o impossível
dos dias de muita labuta.

Amigos reunidos,
a crítica atravessada,
muita conversa ao léu
em meio ao zum-zum
das mesas lotadas
atravancando as calçadas,
e a certeza
de que em nenhum outro dia
da semana
se consegue ser tão alienado…
ou tão sacana.

ju rigoni (1998)

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Carvão - Tatiana Pailos

Talvez
é tatear no escuro,
caminhar sobre um muro
de dúvidas…
Talvez
é uma ilha perdida
num mar de interrogações…

Talvez
é um céu nublado…
Amanhãs que se repetem,
infinitamente iguais, -
janelas fechadas,
desistências veladas,
entre insistência e acaso, -
talvez é reticências
no lugar errado…

Morrer em vida
e não se reconhecer morto.
Ignorar o cais,
perder de vista o porto, -
navegar no mar do medo
de enfrentar certezas.

Talvez, talvez, talvez…
Ondas turbulentas…
que arrastam a calma,
desconhecem rimas,
violentam a alma.

(Razão… Merda!
Para que serve
esta bastarda?! -,
cheia de empáfia
e arrogância,
sem emoção,
sem calor…)

Às favas a elegância!

Quem consegue
viver com um talvez?…

Talvez
é acomodar-se nas facilidades
de uma medíocre
eternidade.
…

Masturbe-se.
Muito. Sempre.
Descarte a comunidade,
a cidade,
o país,
o faz-de-conta
que vive nos seus talvezes…

Descarte-os
e descarte-se, -
e, pela primeira vez,
terá prestado um grande favor,
não apenas a mim,
ou a si próprio,
e sim,
sem qualquer talvez,
ao mundo.

ju rigoni (1997)

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Técnica Mista - Tatiana Pailos

Seu espelho é cruel
como uma criança…
Só diz a verdade.

Ela acende as luzes
e encosta o rosto
para enxergar melhor.

Toda vez que está diante dele
é assim: um susto.
“Deus, como envelheci!…“
Depois… o surto.
“Não, esta não sou eu!…“
Rímel, delineador, sombras, batom -
armas para abrir um caminho
que a leve até aqueloutra,
que ainda mora nela.

É preciso pintar
e encorpar cílios,
sobrancelhas,
refazer o contorno dos lábios…
Escurecer
para reduzir pálpebras…
Disfarçar as marcas do tempo!

E ela diz: Oh!, -
faz biquinhos,
estica-e-puxa
em busca da musculatura
de outrora.

E assim,
meio olho,
meia boca,
tudo ao meio
e abaixo, -
um poço de imperfeições -,
vive o seu circo particular.

Não pode deixar de rir…
Lá está ela,
por detrás de um rosto
que não é o dela.

Pincéis, espátulas, esponjas…
(Toda mulher nasce artista plástica?…)
Trabalho pronto,
sua face é no máximo
uma paleta muito usada, -
jamais uma obra de arte.

(Respeitável público:
vem aí a alegria,
a apreensão,
o medo,
a graça,
a beleza,
a surpresa,
a ilusão,
a destreza.

O vôo,
a dança,
o humor,
as artes
do impossível…

…e uma platéia
que se compraz
em aplaudir
a si mesma…)

Mas, – veja só, que ironia! -
por dentro,
é ainda aquela menina de tranças,
tão cheia de idéias,
de esperanças…
E o inimigo
a apresentar-lhe,
todos os dias,
a mulher que desconhece…

A campainha…
Ela corre à porta
como quem precisa de ar…

- Amiga, que saudade!
Tantos abraços…

“Eu ainda sou ela.” – pensa
diante de olhares
que vêem além de qualquer espelho…
E uma brisa suave, -
um sopro de felicidade -,
vai levando para longe
a angústia da ausência do viço, -
disso que, atrevida,
ironicamente,
chamam melhor idade…

(Para Carla)

ju rigoni

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O pior cego é mesmo aquele que olha... e não vê.

As águias,
sorrateiras,
voltam a sair do ninho.
Pesadas penas
que deitam ao chão
parentes e amigos…

É um som estranho,
grave,
tenebroso,
o dessa ave de rapina.

Este não é o melhor lugar
para a música,
mas é a nota improvisada,
quase um falsete,
o lembrete amigo
que conduz ao abrigo…

É o que está escrito, em árabe,
na recém-chegada mensagem
do filho, um maestro,
agora desbatutado,
apresentado a outra música.

Caneta, lágrimas, medo -
a mãe fere o papel em branco
sem saber se a missiva,
a salvo alcançará o seu alvo…

E o tempo passa
em compasso de eternidade…
Dúvidas a demolir súplicas
em meio ao murmurar de orações…

Que poder teriam suas preces
contra teclas, botões, gatilhos,
capazes de, a um simples toque,
aniquilar crianças!.. mulheres… civis…
inclusive seu amado filho?…

- Guerra desdruir ôdra vez
gasa nôzo vamília.
Mundo zoldado, mundo guerrilha.
Nôzo vida zer zembre o mesma…
Zerá minha bôvo non der baz?

Uma carta, outra mais,
e ela chora, ora,
invoca aflita…

- Zalva, zenhor, a minha vilho!
Zalva o gende do meu derra!
Bor gue den existir guerra?…

O coração… calor e frio…
amor e dor…
E mãos preparando a comida,
o prato predileto, -
olfato e paladar
levam-na para mais perto…

Mas, as cartas
já não vêm…

A teia do poder
não encontra haver
na mulher simples,
nascida e criada
na pequena aldeia…
a léguas e léguas daqui,
e que, ferida na alma,
sucumbe
a um infarto fulminante.

Distante do front,
tão longe da sua terra,
morre na mesma guerra…

Como entender o que é calma,
tranquilidade, -
e até mesmo tédio… -
quando se nasce
em certos países
do Oriente Médio?…

Quando se tem
a desconfortável primazia, -
“abençoados” pela proximidade,
ou por sentar-se sobre reservas de energia -,
de estar à mercê
da mais cruel tecnologia?…

Cristãos ortodoxos, judeus,
maronitas, muçulmanos sunitas,
xiitas, drusos…
Diferentes crenças… etnias…
Pessoas… Seres humanos…
Indivíduos…
mais confusos do que crentes
no conflito de interesses
que ultrapassa oceanos…

Que mãe palestina, israelense,
libanesa, iraniana.
curda, iraquiana…
não anseia pela paz?
Todas as mães
do mundo árabe
oram, ainda esperançosas,
por essa dádiva
escorregadia.
A sina de muitas
é gerar filhos
que, dia a dia,
de um modo ou de outro,
conviverão com armas…
Filhos sobreviventes
de uma infância doente,
que nem bem adolescem
e logo estão a lutar
por muito menos
do que pensam lutar;
por muito menos
que uma terra
para chamar de lar;
por muito menos
que defender
um chão
que todos os lados
acreditam seu…
Por muito menos
que palavras, -
sagradas? -
há milênios rabiscadas.

Líbano, Israel,
Iraque, Palestina…
nada além de peças
de um jogo,
onde cada movimento
é alimento,
não apenas de indústrias
e interesses ocidentais,
mas… do poder, das fortunas pessoais
de lideranças locais
engordadas a cada guerra…
Por um lado, doações
de nações irmãs e simpatizantes,
Por outro, países arrogantes,
que abrem-se em vantagens
para manter vivo o conflito…

Há muito mais de um hitler
em toda essa história…
Nada é
o que aparenta…

De um lado e de outro,
soldados, pobres coitados!,
que pensam lutar
pelas mesmas causas
dos seus generais…

Radicalismos fundamentalistas,
fanáticos, homens-bomba,
crianças em armas?…
Existem sim.
O terror vende jornais,
catapulta audiências, -
mantem vivo
o que deve morrer.
Acomoda o mundo ocidental à cama
ou ao sofá da sala,
bem em frente ao ostracismo,
à luz e ao som da inércia…
Conta com as bocas da ignorância
para mirar e lançar ao alvo
os mais poderosos mísseis
que se conhece…

O pior cego
é mesmo aquele que olha
e não vê…

(À família paterna e amigos
espalhados pelo mundo árabe.)

ju rigoni (sem registro de data)

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Eu me lembro
quando, ainda criança,
consegui perceber
o mundo à minha volta…

Eu era a “tecla”
mais vibrada ao piano,
onde meu avô,
entre tangos, tocatas e fugas,
e um tom grave na conversa,
me apresentava uma vida
que, agora eu sabia,
não giraria para sempre
ao redor do meu umbigo…
não era feita só de alegrias.

Eu me lembro
quando compreendi
o conceito de fome,
de pobreza,
de violência,
de preconceito…

Eu me lembro…

Porque só então
aprendi a chorar de verdade,
chorar com razão, -
chorar de uma dor
diferente,
que eu não conseguia localizar
porque transcendia
o meu corpo…

Era no coração,
mas não era
no coração…
Era uma dor apertada,
seguida de um sufocar
que eu,
ainda mergulhada na infância,
não sabia explicar…

Lembro-me da tristeza,
da revolta
e da incessante pergunta:
- Mas por que, vô,
o mundo é assim?…

E enquanto seus olhos de veludo
me acariciavam, -
brindavam-me com algum alento -,
de sua boca
saiam palavras desconfortáveis,
que em nada se pareciam
com meus sonhos,
meus brinquedos,
meus segredos,
meus planos de menina…

O que meu avô contava,
de um jeito mais bonito,
sempre combinava
com as broncas
que a vovó me dava:
- Não reclame da comida!
Você tem o que comer…
- Não fale com estranhos.
Há pessoas muito más…
- Todos somos iguais
porque todos somos diferentes…

Eu cresci reclusa
na recusa
de compreender este mundo,
e aprendi muito bem
o que é um Ser Humano.

Mas os problemas
cresceram também…
Ganharam de mim em altura,
em peso,
em importância…

Ao crescer,
fui sendo apresentada ao poder
do Estado, -
O pai desafinado,
que sabe tocar,
mas tira das teclas
o som errado, -
não acarinha filhos
que já nascem desencantados…
E quanto mais eu crescia
mais apreendia
o que é desaprender…

Anos e anos depois,
olho para minha filha
e as lembranças me corroem, -
uma preparação…

A “música” do meu avô
ainda mora em mim,
mas eu não sei tocar piano!…
E essa minha nota
é também digna de nota.
Como fazer vibrar essa “tecla”
sem desafiná-la?
Tantas e tantas vezes
terei que tocá-la…
Ah, quanta falta
me faz o meu avô!…

Chegou o meu tempo
de aprender
a fazer boa música…
Preciso,
como às vezes
faz o afinador,
aos pouquinhos,
com delicadeza,
bater nessa minha teclinha
e usar bem os ouvidos,
todos os meus sentidos,
para avaliar-lhe os sons, -
os choros, os sorrisos,
as frustrações, os desejos…
Preciso quebrar-lhe
o melhor
de todos os encantos.
Sem extinguir,
sem exterminar,
a criança que nela vive…

Não há neste mundo
nada mais difícil.
Ou mais necessário…

ju rigoni (1985)

Imagem obtida AQUI.

Desejo a você, e a todos os leitores que me acompanham nesta jornada virtual,

Boas Festas e Feliz 2009!

Que cada um de nós, ainda que pareça pequena, faça a sua parte, para que possamos manter acesa a esperança de, um dia, vivermos num mundo mais justo, mais humano, mais solidário.

Meu beijo, meu abraço apertado, meu muito obrigada e um presente virtual: a foto (desconheço o nome do autor) de flores da árvore que deu origem ao nome do nosso país e que, infelizmente, está em extinção. A árvore de natal brasileira: a ibirapitanga, que possui inúmeras outras denominações, porém é mais conhecida como pau-brasil.

Inté, amigos!

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Aconteceu
durante
a
madrugada.
Li
a
matéria
e,
só
então,
percebi
a
extensão
da
tragédia:
a
minha
poesia
estava
morta…

Morreu
de
morte
matada.

Foi
solenemente
ultrapassada,
porque
ela
era
disforme, -
não
se
parecia
com
um
poema -,
dizia
o
que
não
devia,
e rimava
fora
de
hora.

Mamãe
sempre
me
alertou:
“Filha,
você
nunca
teve
ritmo…”

Esqueça
a
Marcha
Fúnebre,
porque
a
falecida
é
por
demais
brejeira
para
tanta
pompa.

Ela
escolheria
um
som
que
tivesse
a
sua
cara, -
um
chorinho,
um
samba,
uma
bossa
nova,
um
batuque
na
caixa
de
fósforos…

Em
mais
um
dentre
tantos
velórios,
lembre-se
da
cachaça,
da
cerveja
e
da
saideira.
E
pague
algumas
carpideiras, -
que
alguém
precisa
chorar
nesta
festa
derradeira.

Aquém
da
censura,
e
com
o
perdão
da
loucura…
antes
morta
que
desaparecida…

Não
se
faça
de
rogado:
entre
neste
cortejo.
Mas,
se
já
estiver
mamado
e
não
der
pra
fazer
o
quatro,
fique
bem
enfileirado.
Não
vá
sair
da
formação
como
estas
minhas
palavrinhas, -
umas
gordas,
outras
magrinhas…
que, -
finada,
e
já
santinha -,
toda
poesia
merece
alguma
homenagem,
inclusive
a
minha…

Um,
dois…
Um,
dois…
Um,
dois…
Ela
era
uma
parada!…
que
tentou,
mas
jamais
marchou
adiante
de
todas
as
forças…

Meu
texto
agora
está
assim –
de
tão
vertical,
esquelético…
Despoetizou-se
num
desabar
sem
fim…
Um
cavar
o
poço…
Um
desequilibrar-se…
Um
preparar
a
cova…
no
despencar
vertiginoso
até
o
buraco
da
desova.

Sinal
dos
tempos?…

E
você
aí,
assim,
também
tonto,
desestruturado,
por
mim
torturado…

Não
deve
ser
mesmo
fácil
despencar
comigo
deste
precipício
de
tristezas…

Mas
não
tenha
saudades
da
minha
outra
forma
de
escrever.
Esqueça-a.

Morta
a minha
poesia,
tudo
que
meu
texto
pode
oferecer
é
este
escorrer
solidário
com
as
lágrimas
de
alguém
que
sempre
pensou
ser
poeta,
mas
não
o
bastante…

E
se
não
lhe
é
possível
entender
do
que
falo,
abra
qualquer
torneira
e
deixe
que
estes
pensamentos,
diarréicamente
confusos,
escorram
através
do
ralo…

ju rigoni (Anos 80)

Imagem obtida Aqui

Visite também  Fundo de Mim II,   Dormentes e  Medo de Avião.

Vivem nela
o passarinho e a serpente,
o dileto dialeto,
o canto, o encantamento,
as penas, as escamas,
o rastejo, o vôo,
a força mandibular,
o insinuante biquinho.

…A paralisia e a inquietude,
em misterioso equilíbrio,
a indefesa certeza
ao reconhecer-se na presa.

…O calor da charada
e a muda epidérmica, -
o sanque frio,
a sanha inoculadora
e o travo de pessimismo
com jeito de peçonha.

…O humor da estação,
a sorte da arribação,
a febre de polinizar,
e a presteza do bote, -
um fogo que antecede,
mas não derrete
o gelo do ponto final.

…A angústia do desejo,
o vermelho da rosa
e o espinho da desconfiança;
o pronome possessivo
e o verbo no imperativo.

…A cama, a chama,
o laço, a falta de espaço,
a metáfora, o pleonasmo,
a verdade reticente,
e um plural singular.

E tudo que nela vive,
sentenças e enigmas, -
sem vírgulas ou travessões,
sem fígado ou pulmões,
não resiste a um novo parágrafo,
ou à interferência de um hifen…

ju rigoni (1989)

Foto Mell

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N.A. - Para evitar problemas, informo que, neste blogue, o Akismet está deletando todos os comentários que possuam mais de um linque sem me permitir a chance de conhecer seu autor e conteúdo. Peço desculpas se, porventura, algum comentário dos amigos que me lêem foi omitido. Não o foi por minha vontade.  Bjs e inté!

Palavras…
Ah! As palavras…
Carícias prévias,
quentes, úmidas, -
tão escorregadias
no ardor da criação…
Aflição legítima
que leva ao gozo,
em momentos diferentes,
vítima e algoz, -
escritor e leitor.

Orgasmos…
Embora o parceiro de espasmos
nunca se está tão só…

ju rigoni (1984)

Foto Mell

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Quarenta dias no deserto
e ei-lo desperto,
mas ainda ao chão.

Levanta-te e anda! -
ordena o poeta ao poema…
E a palavra se cumpre.

Infinitos poemas
em um só.

Num mesmo poema,
o poema do poeta
e o poema
que o leitor interpreta.

Num mesmo poema
universos estranhos
ao seu autor…
e tão íntimos
do mais íntimo
de cada leitor…

O autor lambe
e libera a cria
e o leitor a recria -
somando poesia
a poesia.

Um poema
é pão e é vinho, -
é milagre da multiplicação,
o milagre dos milagres.

O autor de um poema
é papel em seu papel.
Ferramenta que desperta
inconscientes poetas
sob um conhecimento
formal ou mutilado,
ou, na falta deles, na agonia
do parco entendimento…
na simplicidade de um saber
que é pura emoção.

Ao escrever um poema
o poeta comete o pecado
da sedução, -
conduzir o leitor
para dentro de si mesmo
a desvendar,
revelar
sua própria e latente poesia.

Poemas não têm asas,
poemas são asas…
De grande envergadura.
Revestidas das penas da liberdade…
de interpretação, -
vôos
acima, abaixo, ou ao nível
da intenção do autor
de um poema.

Um poema é sol
a lançar sua luz
em maior ou menor intensidade.
É possível sabê-lo
sem sequer olhar para ele.
É possível tê-lo diante dos olhos
e não vê-lo.

Poemas não são bons filhos, -
à casa jamais tornarão.
Não como dela saíram…

Já não sabe o poeta
por onde anda o poema…
aquele poema…
o seu poema…
o poema que escreveu.

Atingido
por uma, dez, mil…
experiências diferentes -
desavisadamente poéticas -,
perdeu-se
onde devem perder-se
todos os poemas
do mundo…

Levanta-te
e anda!

ju rigoni (1992)      

Foto Mell

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Deitar sobre a areia,
mergulhar a mente
em orgasmos
múltiplos, diferentes…

Acariciar a alma,
refrigerá-la ao vento
em quente, ardente,
evidente espera.

Virá?
Não virá?
Virá.
Não…
Não virá.
Será?…

Incontidas ondas…
as do pensamento.

E o estrondo das águas
rompendo a arrebentação,
ecos à razão:

Nããããããããão…
Nããããããããão…
Nããããããããão…

Mar…
Ah, mar…

Aos graves da negação,
a areia, grossos grãos
em tenaz percussão,
chia aflita resposta:

Ssssssssssssim…
Ssssssssssssim…
Ssssssssssssim…

É o mar o amante apressado
que vem-e-vai deixando à areia,
sereia que excita e descarta,
o gosto do beijo molhado.

Modera-os,
ou libera-os…
a lua,
despudoradamente nua,
causando ciúme
às estrelas
que dividem
o leito do céu.

Vem o não…
vai o não…
vem o não…
vai o não…
Para cada sim…
um não
vindo e indo
ao encontro
que é desencontro
e sedução
na areia,
sempre metades,
sempre sereia,
em noites de lua cheia.
tempo de carícias prévias
que umedecem…
mas não inundam.

Virá?
Não virá?
Virá.
Não…
Não virá.
Será?…

Nãããããããããão…
Ssssssssssim…
Nãããããããããão…
Ssssssssssim…
Nãããããããããão…
Ssssssssssim…
Nããããããããã…

Incontidas ondas…
as do pensamento.

Mar…
Ah, mar…

ju rigoni (2005)

Foto de Mell.  Convido-o(a) a conhecer Metáforas… Afastada da blogosfera há aproximadamente três anos, minha filha decidiu que é hora de retornar.  Bjs e inté!

Visite também Fundo de Mim II,  Dormentes e  Navegando…

Ela é aquela esquina
em rua de muitas esquinas
sem qualquer sinalização.
Cuidado! Preste atenção!
Evite indagar
sobre a sua direção.
Apressados,
muitos passam por ela
sem perceber o sinal…
amarelo.
Alguns,
uns raros,
conseguem dobrá-la.
Tantos vivem dela
sem sequer notá-la!…

Mas como
e por que
ignorar os ilimitados limites
de uma esquina
plena de referências
que reverenciam
marcas, digitais, -
identidade?…

De um lado e de outro…
o outro lado.
E ela… bem ao meio…
a dividir, a provocar,
a inspirar delírios,
devaneios, -
acidentados desejos.

Ponto de desencontros,
a sina dessa esquina
é desdenhar
a curva do possível,
enfadonho ritual de passagem
a dividir o atropelado ir-e-vir
dos sonhos.

ju rigoni (2002)

Visite também Fundo de Mim II, Dormentes e Medo de Avião.